Стихи цикла «Исторические этюды»

Поплыло перед глазами.
Окно превратилось в пятно.
И, усложняя экзамен,
память включила кино:
Тазик,
Кувшин,
Пелёнки.
Брызги.
Счастливый смех
Голенького ребёнка…
Жена…
Красивее всех
Была она…
Солнце грело
Террасу.
Ресницы.
Взгляд.
И платье…
Я помню…
В белом…
Кувшин.
Её руки.
Сад.
Я помню…
Луна над садом…
И ветер в листве шуршал…
Ножка лежащего рядом
Спящего малыша…
Я помню…
Он топал потешно,
Ручкой мой палец держал…
- Похож на кого?
- Конечно,
На маму!
И я ревновал…
Всё помню…
Подрос.
Влюбился.

Чёрное дребезжанье
Доставило чёрную весть.
И несмотря на старанье
Справиться с дрожью,
сесть
Пришлось коменданту Толедо.
Он вытер лицо платком.
На миг оборвалась беседа.
Застрявший в гортани ком
Мешал.
Был подобен змею,
Готовому для броска,
Шнур телефона.
И шею
Гаррота Воротника
Давила.
От трубки на коже
Взбугрился шипящий ожог.
Сам на себя непохожий,
Полковник спросил: - Сынок?..

********

- Ты как?
- Угрожают расстрелом.
Если не сдашься, убьют.
Так что…
Нормально в целом.
- Врут?
- Полагаю, не врут…

********

Было, наверно, семь лет…
Тайной своей поделился
С мамой;
Со мною – нет…
Пришёл в синяках
Из школы…
Это я лучше всего
Помню…
Казаться весёлым
Пытался…
И никого
не выдал…
Он был непоседа…
Был?...
Непоседа…
В мать…
А я…
Комендант Толедо.
И надо решать…
Решать?..


********

Последние отзвучали
Слова…
Опираясь на стол,
Полковник поднялся.
Молчали
его офицеры.
Кто в пол
Угрюмо смотрел,
кто на люстру,
Кто принимался вздыхать.
Было отвратно и пусто…
Нечего было сказать...

Однажды в Толедо (El Alcázar no se rendirá jamás)

Крутые скулы скифского лица
Сливаются с изгибами бархана,
И бьёт огонь из пасти жеребца,
И режет воздух хищный свист аркана.
Волнистых трав таинственный напев
Качается над круглыми шатрами,
И золотятся плечи смуглых дев
Пред коваными жаркими кострами.
И, не заснув, я словно вижу сон,
Недобрый жрец дает мне предсказанье:
Степь вспыхнет сразу с четырех сторон,

И в дом твоих отцов придет страданье.
И в пыль прольют потоки тишины
из мёртвых рук упавшие кувшины,
с Заката к нам придет огонь войны
И опалит бескрайние равнины...
...Но скифы мы! - О нас поют мечи!
Мы никогда не преклоним колена!!!
В прах обратятся орды саранчи,
Разбившись об отряды Спитамена.
А наши раны скоро зарастут,
Травой зазеленеют пепелища,
И мы восславим наш свободный труд
И войлочные легкие жилища.
Пройдет годов неспешных череда,

Потянутся колонны караванов,
И будут златорунные стада
Опять пастись под стражей истуканов.
Дожди собой наполнят русла рек,
И у земли опять начнутся роды,
И маленький глазастый человек
Вдохнет впервые горький дым свободы...
Свободный, словно ветер в облаках,
Он не узнает рабства или плена;
Он не узнает, что такое страх -
В нем повторится облик Спитамена.

Скифы

1 2 3